Post Res Perditas. Bárbara Belloc

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Todo a lo largo de la playa, por kilómetros,
cadáveres de animales, nudos de soga desmelenados, vidrio pulido, envases,
detritos, pinzas sin cuerpo, carcasas, lata, goma, piedras, huevos rotos,
la línea de espuma de la costa como una serpiente
mitológica
(señal de algún agüero),
y cada tanto,
puntual y azarosamente,
una manzana roja magullada.


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Antes: un esqueleto expuesto a la intemperie,
el libro del caminante que leí si
no escribía
no caminaba el Japón 1000 años atrás pero subía la montaña
hasta la hora de las liebres
(hora de volver)
para que la noche no me encontrara a cielo abierto y
todavía en el bosque o
a punto de emprender la picada
perdida adentro,
profundamente
perdida de mí y confiada
a la estructura intima de la geografía,
continua, quebrada, continua.