lunes, 5 de septiembre de 2011
Ciclo: Antología de Poesía en Vivo "disposiciones de la amistad" Sábado 3 de Sptiembre a las 18 hs. en Purr
Antolín/ Sylvia Plath
Facundo R. Soto/ Mariano Blatt
Germán Weissi/ Laura Lobov
Jimena Repetto/ Emily Dickinson
Jonás Gómez/ Martín Gambarotta
Paola Ferrari/ J.L. Borges
Antolín/ Sylvia Plath
Antolín/ Sylvia Plath
Todas mis teles
Quedándome sólo 10 minutos de vida
haría un veloz recuento de todos los televisores que tuve
a lo largo de mis duros y difíciles años.
El Philco de 10 canales, coraza imitación madera
caja de conversión y antena,en el que la imagen tendía a brincar;
el Noblex 17’ de canales infinitos y decodificador adicional;
el Whirpool de 21 pulgadas, control remoto inteligente
y parlantes laterales de sonido envolvente;
el pequeño Sony Japonés portátil de 14 pulgadas B/Ncon sintonizador de radio AM y FM;
el último fue un Samsung LCD con listadode canales favoritos, sintonizador de TDT incorporado
y Crystal Clear para más detalles y nitidez de imagen.
Pensaría en todos ellos en mi lecho de enfermodel cuarto de hospital rodeado de parientes.
Pensaría en todos ellos en el último aliento,en la desesperante sensaciónde no haber visto ni amado lo suficiente.
ANTOLÍN (ANDRÉS OLGIATTI)
Nació en 1983 en la ciudad de Salta, Argentina. Es artista plástico, cantautor y poeta.
En el campo de la poesía editó diferentes libros: “Quiero ser una máquina ¿vos no?” (Ed. Arte Tónico, 2006), “Jabón Federal” (Ed. de la Universidad Nacional de La Plata, Colección Chicos de Bolsillo, 2007), “Las personas no me quieren lo suficiente” (Ed. Belleza y Felicidad, dirigida por Fernanda Laguna, 2008), “Quiero destruir algo hermoso” (Colección Chapita, dirigida por Daniel Durand, 2009), “Bola de lodo” (Ed. Proveedora de Droga, 2010), “Libertad al Tíbet” (Un ninja sin capucha es un poeta, 2010), “¿Te preocupa la Eternidad?” (Ed. Isla & U.N.S.C.E.U.P., 2010).
Actualmente reside en La Plata, desde donde dirige los proyectos editoriales y artísticos de Un ninja sin capucha es un poeta (www.unninjasincapucha.com.ar) y Ártico dibujo contemporáneo (http://www.articodibujo.blogspot.com/)
Tulipanes
Los tulipanes son muy sensibles, es invierno aquí.
Mira qué blanco está todo, qué quieto, qué nevado.
Aprendo a estar en calma, yaciendo sola e inmóvilcomo la luz sobre las paredes blancas, esta cama, estas manos.
No soy nadie, no tengo nada que ver con estallidos.
Les di mi nombre y mi ropa a las enfermeras,
mi historia al anestesista y mi cuerpo a los cirujanos.
Han puesto mi cabeza entre la almohada y el rebozo de la sábanacomo un ojo entre dos párpados que nunca van a cerrarse.
Alumna estúpida, no puede sino tragárselo todo.
Las enfermeras van y vienen, no me molestan,van y vienen como las gaviotas, con sus cofias blancas,
haciendo cosas con las manos, todas iguales,
de manera que es imposible saber cuántas hay.
Mi cuerpo es un guijarro para ellas, lo atienden como el agua
atiende a los guijarros por sobre los que pasa, puliéndolos suavemente.
Ellas me traen sopor en sus agujas brillantes, me traen el sueño.
Ahora que yo misma me he perdido, estoy harta de equipajes.
Mi maletín de cuero para la noche como una negra caja de remedios,
mi esposo y mi hija sonriéndome desde una fotografía;
sus sonrisas se meten bajo mi piel, pequeños anzuelos sonrientes.
Dejé que las cosas se deslizaran, soy una balsa de treinta años
obstinadamente aferrada a mi nombre y dirección.
Han borrado mis asociaciones amorosas.
Asustada y desnuda en la camilla tapizada con plástico verdeveía mi juego de té, mis armarios de ropa blanca, mis libros,hundirse y desaparecer, y el agua cubrió mi cabeza.
Ahora soy una monja, nunca fui tan pura.
No quería flores, quería solamenteyacer con mis manos hacia arriba y sentirme totalmente vacía.
Qué libre es una, no tienes idea hasta qué punto…La paz es tan grande que te deslumbra,no pide nada, una placa con tu nombre, algunas chucherías.
Es a lo que se aferran finalmente los muertos, me los imaginocerrando sus bocas sobre eso, como si fuera una hostia.
Para empezar, los tulipanes son muy rojos, me lastiman,
inclusive en su papel de seda podía oírlos respirarligeramente, a través de sus envoltorios blancos, como a un horrible bebé.
Sus pétalos encarnados le hablan a mi herida, y ella les corresponde.
Son sutiles; parecen flotar, pero me hunden,
perturbándome con sus súbitas lenguas y su color,
una docena de pesadas plomadas alrededor de mi cuello.
Nadie me observaba antes, ahora me siento observada,los tulipanes me miran, y también la ventanadonde una vez al día un rayo de luz lentamente crece y decrece,
y me veo a mí misma, chata, ridícula, una sombra recortada en un papel,
entre el ojo del sol y los ojos de los tulipanes.
Y no tengo apariencia, he querido desaparecer.
Los vívidos tulipanes me devoran el oxígeno.
Antes que ellos llegaran el aire era lo suficientemente calmo,entrando y saliendo con mi aliento, sin agitación.
Luego los tulipanes lo volvieron vibrante como un fuerte ruido.
Ahora el aire choca y se arremolina alrededor de ellos, como un ríochoca y se arremolina alrededor de un barco hundido, oxidado y rojo.
Atraen mi atención, que era feliz
jugando y descansando sin comprometerse con nada.
También las paredes parecen estar entibiándose.
Los tulipanes deberían estar enjaulados como animales peligrosos;
están abriéndose como la boca de una terrible pantera,
y soy consciente de mi corazón: él abre y cierra
el cáliz de su roja flor sólo por amor a mí.
El agua que pruebo es tibia y salada como el mar,
y viene de comarcas tan lejanas como la salud.
Sylvia Plath
Nació el 27 de octubre de 1932 en Boston. Desde muy pequeña, manifestó interés por el mundo de las letras: su primer poema lo publicó con sólo ocho años de edad y, a partir de allí, comenzó a explotar su talento literario a través de cuentos y versos que presentaba en diversas revistas estadounidenses y que le permitieron alcanzar un cierto éxito. En 1955, la joven Sylvia, que ya para ese entonces padecía varios desórdenes mentales y tenía una conducta depresiva, se graduó con honores en el Smith College, no sin antes haber sido tratada en una institución psiquiátrica debido a un intento de suicidio. Con sus desequilibrios emocionales aparentemente controlados y con sus estudios terminados, Plath fue beneficiada con una beca Fulbright, que le permitió profundizar sus conocimientos en la Universidad de Cambridge. Allí continuó con su obra literaria y participó del periódico universitario “Varsity”. Dentro de su legado literario, se destacan obras como “El coloso”, “Ariel”,“Cruzando el agua”, “Árboles de invierno”, “La campana de cristal”,“Cartas a casa”, “Johnny Panic y la Biblia de sueños” y “The magic mirror”(su tesis para el Smith College).
Facundo R. Soto/ Mariano Blatt
Peligro
Eso, eso: el peligro. El peligro de estar a solas con Meteoro, cuando el hombre enmascarado lo cuida.
Yo sabía el secreto. ¿Será por eso que mi mamá no me dejaba verlo?
Electricidad
De noche, en la cama y con la luz apagada, prolongo la sensación que me dejó papá cuando me apretó la rodilla con los dedos. Me dio electricidad.
Miro la ventana: está abierta. No tengo miedo. Entra viento y me gusta. Veo el cielo, las estrellas con luz, parecen confites M & M, y me acuerdo de él.
Debe de andar con su Mach 5 corriendo por la ruta: con el casco blanco, las pestañas negras, el viento que lo despeina y los ojos de plasticota.
Si lo encuentro le doy electricidad, con los dedos.
Pis
1.
Me hubiera gustado ayudarlo a hacer pis, el día que el auto salió de la ruta. Prepararle un licuado de banana, y un sándwiches de salame y queso. Nunca ví comer a Meteoro. Seguro que le gustan los panchos, sino ¿qué va a comer? Pero mi mamá me dijo que mi amigo es famoso, y que no come lo mismo que yo. Comidas de ricos come, me dijo, porque sale en la televisión. Me confundió.
2.
Hasta ese momento, nadie conocía a mi amigo mejor que yo. Lo invité a mi cumpleaños. Mi mamá se rió cuando vió la tarjetita. Se la mandé a canal 13. Mientras el payaso jugaba con los chicos, yo iba al baño. Hice pis al lado suyo, y después, le daba besitos ahí, donde mi mamá me dijo que no me toque.
Facundo Soto
Narrador, poeta y psicólogo.Es colaborador del suplemento “Soy” de Página 12 y Somos Noticia, donde publica entrevistas, artículos y notas periodísticas. En El interpretador hace reseñas de libros.Publicó el libro de poemas: "Microondas", Neuquén, Cartonerita Solar, 2011; "Olor a pasto recién cortado", Edición de Autor, Buenos Aires, 2011; “Juego de chicos” Editorial Conejos, 2011; la plaqueta de poesías “Despejado” Proveedores de Droga, 2011.Su nouvelle "Desprendimiento" permanece inédita. Administra el blog www.desprendimiento.blogspot.comNació en la ciudad de Buenos Aires, en 1972.
No hay nada más lindo
No hay nada más lindo
que chupar pija.
Jugar a la pelota,
tener amigos.
No hay nada más lindo que despertarse a la mañana
no hay nada más lindo.
No hay nada más lindo que fumar porro
y cagarte de risa.
De lo lindo lo más lindo
es estar re loco
con tus amigos
en cualquier parte.
Hacer fogatas
o tener palitos en la mano
son de las cosas más lindas.
No hay nada más lindo que andar en bicicleta
estar enamorado
llevarte bien con los demás.
No hay nada más lindo que agarrarse a piñas.
No hay más lindo que ese chico,
ah, sí, ese
bueno, no hay nada más lindo que ese chico
y ese, ese, ese, ese, ese, ese, ese, ese
ese, ese también, ese, ese, ese no, bueno, sí, ese, ese
ese, ese chico, ese de allá, ese otro y ese.
No hay nada más lindo
que todas las cosas lindas juntas, el mismo día
y cada tanto
debo admitir
el solcito
es de lo más lindo.
El otro día vi algo re lindo:
un chico muy pero muy lindo con un tatuaje en la nuca:
Elías en letras góticas. Difícil de creer, ¿eh?
No hay nada más que lindo que abrazarse
usar buzos con capucha
y esperar el colectivo.
Me encanta esperar el colectivo, no hay nada más lindo.
No hay nada más lindo que ir en tren y volver caminando.
Si tuviera que elegir lo más lindo de todo lo lindo,
me parecería re lindo.
Es que podría estar mil horas pensando cosas lindas…
¿no sería re lindo?
No hay nada más lindo que tranzarte un chico en el baño.
Me encanta, le saco la ropa, le chupo la pija.
No hay nada más lindo que si alguna vez pudiéramos levantar todos
las banderas de las mismas causas.
Serían re lindos los colores
de las banderas
y de las causas.
El mundo sería re lindo.
Todos los chicos andarían en skate
y tendrían ojos negros y las cejas oscuras.
Serían re lindos. Usarían remeras de los Nets
gorras azules, comerían chicle.
Brian, Yoni, Ioshua, Kevin, Ringo, Elías.
Así se llamarían. Algunos.
No hay nada más lindo que Brian bajando una lomita re bien
escuchando punk en unos auriculares re lindos.
No hay nada más lindo que chuparle la pija a Brian después de andar.
Todo transpirado. No hay nada más lindo y salado al mismo tiempo.
Es que bien miradas
todas las cosas pueden ser lindas.
Por eso todo es tan lindo.
Y no querría despedirme sin antes recordarles
que no hay nada más lindo que todo lo que nos pasó,
incluso habiéndonos pasados cosas no tan lindas.
Así como tampoco hay nada más lindo
que todo lo que todavía nos está por pasar.
No hay nada más lindo, para terminar, que hoy estemos juntos.
Mariano Blatt
Nació en Buenos Aires, el 21 septiembre de 1983. Es poeta y editor. Publicó los libros Increíble (El niño Stanton, 2007); El Pibe de Oro (Colección Chapita, 2009); Pasabobos (Cartonerita Solar, 2010); y Nada a cambio (Belleza y Felicidad, 2011) además de diversas plaquetas y fanzines.
Germán Weissi/ Laura Lobov
Planeamos un viaje
pero sin destino
sólo hoteles
media pensión
(invitás vos)
y cámara de fotos
(la tuya)
con pilas recargables
no puedo olvidarme
los cuadernos
los lapicitos de colores
y una birome para vos
las ganas siempre están
¿Y si ni vos ni yo fuimos alguna vez
al taller de Karina
para escribir?
Yo no puedo elegir
ningún lugar
soy malo eligiendo
y ya estuviste en todos lados:
me amenazás
donde yo atine
a elegir
vas a hacer
que nieve
de nuevo
el teléfono tiene tono
pero vos no llamás
yo vuelvo
a querer viajar
Yo sólo
busco
algochiquito
de amor
debajo de tu corteza.
Germán Weissi
Coordina los proyectos editoriales de poesía: Color Pastel, Proveedora de Droga y Poesía Manuscrita.Publicó las plaquetas con Hernán,Yudoka, algo con tu olor, y el libro Cosas que planeamos juntos.
En el mundo entero
Todos los escritores jóvenes deben
tener una novia tonta.
Yo fui la tuya una vez.
En la tele escuché que la luzno tiene lengua. Dos pupilas
enormes y silencio
brotando de cada hueco.
Un vaso cae en la cocina
y los triángulos chispeantes ruedanhasta llegar al baño.
Un ruido puede
hacerte saltar en pedazos,
así sos vos, encerrado
en la mampara de vidrio
los rayos gotean paraformar un charco y yo
me miro.
Me dijeron que sos tan flaco
porque no te gusta sentarte
pero creo que todo lo que ves.
Laura Lobov
Publicó los libros Las cosas a descansar y La casa de la abeja, por Gog y Magog ediciones (editorial que codirige junto a Julia Sarachu y Miguel Angel Petrecca) y una plaqueta, Balneario, dentro de la colección Arte de tapas de la Casa de la poesía.
Jimena Repetto/ Emily Dickinson
Elefante
La cama del hotel
inmensa sucia
un elefante de ruta
dormido de costado.
Las sábanas revueltas
pliegues de carne gris
que envuelven pesadillas.
Decidimos que lo mejor
era abandonar los planes en silencio
nos repartimos las fotos
como un botín de asfalto.
Jimena Repetto
Es Lic. en Letras por la UBA, donde hoy cursa su Doctorado. En el 2005, fue becada para estudiar Dirección de Cine en el CIEVYC. Desde el 2007, dirige la Revista Siamesa (www.revistasiamesa.com.ar). Fue seleccionada en el Ctro. Cultural R. Rojas para realizar clínicas de crónica, narrativa, novela y poesía. Organizó, junto a sus amigos, el ciclo de poesía y música “Ah Um dijo un sapito”. Escribió y co-dirigió la obra teatral “Bypass: que las cosas sean como siempre debieron ser”. Sus textos literarios, crónicas y críticas aparecieron en diversas antologías y medios culturales. Hoy participa de diversos proyectos literarios y audiovisuales. Le gusta que le escriban a jimenarepetto@gmail.com
XXIII
A bird came down the walk:
He did not know I saw;
He bit an angle-worm in halves
And ate the fellow, raw.
And then he drank a dew
From a convenient grass,
And then hopped sidewise to the wall
To let a beetle pass.
He glanced with rapid eyes
That hurried all abroad,--
They looked like frightened beads, I thought;
He stirred his velvet head
Like one in danger; cautious,
I offered him a crumb,
And he unrolled his feathers
And rowed him softer home
Than oars divide the ocean,
Too silver for a seam,
Or butterflies, off banks of noon,
Leap, plashless, as they swim.
Emily Elizabeth Dickinson
Vivió en Estados Unidos entre 1830 y 1886. Dicen que nació a la medianoche; que pasó su vida encerrada en su casa; que estudió matemáticas, geología, canto y horticultura; que conocía los nombres de todas las estrellas y todas las constelaciones; que escribió infinitas cartas; que su perro se llamaba Carlo; que publicó sólo cinco poemas en vida. Lo cierto es que Emily, en su melodía y sencillez, trazó un camino en la poesía que vale la pena volver a leer.
Jonás Gómez/ Martín Gambarotta
el perro estuvo siempre en la puerta
siempre raspando la puerta para entrar
de noche, a la mañana, a la tarde, siempre raspando la puerta
siempre respirando pesado como un boxeador, que se frota el hocico con los guantes
antes de pegar, antes de avanzar y pegar
perro flaco era, huesudo, dientudo, tenía algo de galgo
algo de esos perros que corren a otros animales para cacharlos del cuello
y con un sacudón
sacarlos de cuajo
siempre estuviste, perro, oye, perro, siempre estuviste ahí, hermano
siempre estuviste mordiendo el telgopor de la luna
alucinando con un bosque repleto de liebres tontas, dispersas como choclos dispersos,
como mazorcas soltadas al azar en el pasto, siempre estuviste, perro, siempre fuiste hermano, choca esos cinco, patán, eres el can, el ladrador definitivo
siempre estuvo ahí, esperando en la cuadra
olfateando las bolsas que sacaban a la noche, las bolsas que se colgaban de clavos a los postes como animales que podría haber perseguido el perro, siempre huesudo, siempre con los ojos siguiendo todo lo que se movía en la cuadra
el perro siempre estuvo y siempre va a estar
esperando un silbido, una seña desde adentro de alguna de las casas
para entrar
mostrar los dientes
ser la mascota ideal
de ese telgopor dejabas desparrame, can, no guardabas partes del círculo, siempre alucinado, alunado, con una estampida de gatos a tu paso, siempre mandando en todos los barrios, en las capitales de los descampados, nada de perro rastrero, tampoco ovejero ni sargento campeador, siempre mandando en los barrios, huesudo, dientudo, perro leal.
Jonás Gómez
Nació en 1977, en Buenos Aires. Estudió dibujo y pintura y asistió a diversos talleres literarios. En 2009 publicó a través de P.L.U.P - http://plupblog.blogspot.com - la plaqueta “Zorzales en Munro”. En 2010 publicó su primer libro, “Equilibrio en las tablas”, editado por Mansalva, primer Premio Indio Rico 2009. En el 2011 publicó ¨El dios de los esquimales¨, por editorial Diatriba.
Textos suyos pueden leerse en el blog http://jonasland.blogspot.com
10
No hay, no va a haber, no hubo
no hubo, no, no hay, no va a haber
ni hubiese habido si; no hubo,
no hay, no va a haber, no,
hubo, nunca, ni hay, ni puede
haber, no hay, ni debe haber
habido, no hay, no hubo,
ni va a haber errores de línea
en el cráneo, la curva perfecta
de los huesos frontales,
no hubo, no hay, mejor serie que Kojak,
ni máscara más concreta
que estas antiparras de soldador
para pasar la poda de la noche
neutra, no hubo, noche
neutra ni clara, no hay martillo
neutro ni pesado, no, que martille
agarrando el mango del martillo
para martillar con el martillo
la madera de los hechos, no hubo,
no hay: Kojak vendió su coche en llanta
a los chacales, entregó el escudo y arma
al Capitán Griego, los negros amagan
con quemar un kiosko y no lo queman;
no va a haber, Cadáver, mañanas
reales de color tierra
para usar el gatillo, un gatillo difícil,
tenso, que se resiste a ser gatillado
contra algún objetivo enemigo,
ni hay, no hubo, ni hubo de haber,
tiza para delinear con tiza
el contorno de la víctima tirada
boca abajo en el suelo duro;
no va a haber, líneas
de carbonilla en el cielo,
líneas de grano tieso y reventado,
líneas negras que cruzan otras líneas, en ángulo oblícuo
formando enredaderas con líneas
que se despuntan en líneas
que se pierden hacia un fondo
rayado por otras líneas curvas, ni hubo,
ni hay, no hubo no, no va a haber, no hubo,
ni hubo de haber habido, no hay, no.
Escopetas recortadas en cartón, bidones
de nafta, plantas alicaídas,
descompuestas, antes de lograr
una forma madura bajo el toldo,
vidrio molido en la carne picada,
una vieja con el tobillo sangrándole
bajo la media de nylon, el personal
de limpieza en la planta baja de IBM,
una cuadrilla de negros
que se deja caer del camión
para romper una calle.
Del libro Punctum publicado por Mansalva.
Martín Gambarotta
Nació en Buenos Aires en 1968. En el año 1995 obtuvo el Primer Premio en el I Concurso Hispanoamericano Diario de Poesía con su libro Punctum. Formó parte de la creación del sitio web "poesía punto com". Escribió además "Seudo"(2000) y "Relapso+Angola". En el 2010 editó ¨ Refrito¨, por la editorial de Chile, La calabaza del diablo.
Paola Ferrari/ J.L. Borges
Crisantemo
me gustan color amarillo
pradera cubierta
una película de Burton
me equivoco de flor
y me pierdo entre las nubes
sin rumbo
en un falso bosque
de pétalos recortados
voy armando flores sentada en el piso
¿El mapa a la salida?
Narciso
intento enamorarme
espejo insensato
de un amor
recurrente
beber mi propia salvia
engendra raices
en una tierra que no es
mi casa
esperando el castigo Cupido
gineceoandroceo
recupero los días
en mi imagen
Clavel
contiene la escena
todos los domingos
abochornan
la monotonía
me abochornan
desde ese florero
entusiasmado
sus rígidos pliegues
podrían besarme
ser bocas
ser sexos
expandirse
tatuarme de un lenguaje obsceno
hasta marchitarse
Rosa
en mi jardín
acalorado incierto verano
pasea mi cuerpo entre los rosales
no hay proximidades
cuando solo la mente concentra
ese paseo
entre las hojas
rojas
rosas
té
camuflan belleza y esparcen la carne
suficiente sangre
para una sola tarde.
Publicado en Manual de Flores Artificiales editado por Tocadesata.
Paola Ferrari
(Buenos Aires 1972). Artista performática y visual. Publiqué Diarios de Viaje (Color Pastel Poesía/2004/2006) asimismo formó parte del encuentro Portunhol organizado por la FUNCEB/2005, el libro objeto de prosa poética Infantilidades (diseño de Emidio Sorsaia/2005), Aeroplano (PDD Ediciones Poesía/2005), el libro de poesía Elementos (diseño de Laura Mazzini/2006), el libro de artista y poesía Tlazoteotl (Ediciones Amnesia/2007) y Balcón con cactus (Zorra Poesía/2007). Por estos dos últimos trabajos gane el premio al mérito Clamor Brzeska "poeta en edición" 2007 otorgado por Fernando García Delgado y Fernando Fazzolari (Vortice Argentina). En el año 2008 formé parte de la muestra Septiembre Amor (La caverna Espacio de Investigación de Arte Contemporáneo) con mi libro Poemas de amor (Tocadesata Ediciones/2008) y participé del proyecto Poesía Manuscrita Volumen 1. En el año 2009 publiqué la plaquette No tener nombre por Zorra Poesía. En el año 2010 publiqué Manual de Flores Artificiales (Tocadesata Ediciones).
Una rosa y Milton
De las generaciones de las rosas
que en el fondo del tiempo se han perdido
quiero que una se salve del olvido,
una sin marca o signo entre las cosas
que fueron. El destino me depara
este don de nombrar por vez primera
esa flor silenciosa, la postrera
rosa que Milton acercó a su cara,
sin verla. Oh tú bermeja o amarilla
o blanca rosa de un jardín borrado,
deja mágicamente tu pasado
inmemorial y en este verso brilla,
oro, sangre o marfil o tenebrosa
como en sus manos, invisible rosa.
Jorge Luis Borges
Nació en Buenos Aires el 24 de agosto de 1899. Por influencia de su abuela inglesa, fue alfabetizado en inglés y en español. En 1914, viajó con su familia a Europa y se instaló en Ginebra, donde cursó el bachillerato. Pasó en 1919 a España y allí entró en contacto con el movimiento ultraísta. En 1921, regresó a Buenos Aires y fundó con otros importantes escritores la revista Proa. En 1923, publicó su primer libro de poemas, Fervor de Buenos Aires. Desde esa época, se enferma de los ojos, sufre sucesivas operaciones de cataratas y pierde casi por completo la vista en 1955. Tiempos después se referiría a su ceguera como "un lento crepúsculo que ya dura más de medio siglo".
Desde su primer libro hasta la publicación de sus Obras Completas (1974), trascurrieron cincuenta años de creación literaria durante los cuales Borges superó su enfermedad escribiendo o dictando libros de poemas, cuentos y ensayos, admirados hoy en todo el mundo. Recibió importantes distinciones de diversas universidades y gobiernos extranjeros y numerosos premios, entre ellos el Cervantes en 1980. Su obra fue traducida a más de veinticinco idiomas y llevada al cine y a la televisión. Prólogos, antologías, traducciones, cursos y charlas dan testimonio de la labor infatigable de ese gran escritor, que cambió la prosa en castellano, como lo han reconocido sin excepción sus contemporáneos. Borges falleció en Ginebra el 14 de junio de 1986.
Colaboran
Facundo R. Soto/ Germán Weissi/ Paz Garberoglio/ Walter Álvarez
Organiza
Ediciones Presente
Facundo R. Soto/ Mariano Blatt
Germán Weissi/ Laura Lobov
Jimena Repetto/ Emily Dickinson
Jonás Gómez/ Martín Gambarotta
Paola Ferrari/ J.L. Borges
Antolín/ Sylvia Plath
Antolín/ Sylvia Plath
Todas mis teles
Quedándome sólo 10 minutos de vida
haría un veloz recuento de todos los televisores que tuve
a lo largo de mis duros y difíciles años.
El Philco de 10 canales, coraza imitación madera
caja de conversión y antena,en el que la imagen tendía a brincar;
el Noblex 17’ de canales infinitos y decodificador adicional;
el Whirpool de 21 pulgadas, control remoto inteligente
y parlantes laterales de sonido envolvente;
el pequeño Sony Japonés portátil de 14 pulgadas B/Ncon sintonizador de radio AM y FM;
el último fue un Samsung LCD con listadode canales favoritos, sintonizador de TDT incorporado
y Crystal Clear para más detalles y nitidez de imagen.
Pensaría en todos ellos en mi lecho de enfermodel cuarto de hospital rodeado de parientes.
Pensaría en todos ellos en el último aliento,en la desesperante sensaciónde no haber visto ni amado lo suficiente.
ANTOLÍN (ANDRÉS OLGIATTI)
Nació en 1983 en la ciudad de Salta, Argentina. Es artista plástico, cantautor y poeta.
En el campo de la poesía editó diferentes libros: “Quiero ser una máquina ¿vos no?” (Ed. Arte Tónico, 2006), “Jabón Federal” (Ed. de la Universidad Nacional de La Plata, Colección Chicos de Bolsillo, 2007), “Las personas no me quieren lo suficiente” (Ed. Belleza y Felicidad, dirigida por Fernanda Laguna, 2008), “Quiero destruir algo hermoso” (Colección Chapita, dirigida por Daniel Durand, 2009), “Bola de lodo” (Ed. Proveedora de Droga, 2010), “Libertad al Tíbet” (Un ninja sin capucha es un poeta, 2010), “¿Te preocupa la Eternidad?” (Ed. Isla & U.N.S.C.E.U.P., 2010).
Actualmente reside en La Plata, desde donde dirige los proyectos editoriales y artísticos de Un ninja sin capucha es un poeta (www.unninjasincapucha.com.ar) y Ártico dibujo contemporáneo (http://www.articodibujo.blogspot.com/)
Tulipanes
Los tulipanes son muy sensibles, es invierno aquí.
Mira qué blanco está todo, qué quieto, qué nevado.
Aprendo a estar en calma, yaciendo sola e inmóvilcomo la luz sobre las paredes blancas, esta cama, estas manos.
No soy nadie, no tengo nada que ver con estallidos.
Les di mi nombre y mi ropa a las enfermeras,
mi historia al anestesista y mi cuerpo a los cirujanos.
Han puesto mi cabeza entre la almohada y el rebozo de la sábanacomo un ojo entre dos párpados que nunca van a cerrarse.
Alumna estúpida, no puede sino tragárselo todo.
Las enfermeras van y vienen, no me molestan,van y vienen como las gaviotas, con sus cofias blancas,
haciendo cosas con las manos, todas iguales,
de manera que es imposible saber cuántas hay.
Mi cuerpo es un guijarro para ellas, lo atienden como el agua
atiende a los guijarros por sobre los que pasa, puliéndolos suavemente.
Ellas me traen sopor en sus agujas brillantes, me traen el sueño.
Ahora que yo misma me he perdido, estoy harta de equipajes.
Mi maletín de cuero para la noche como una negra caja de remedios,
mi esposo y mi hija sonriéndome desde una fotografía;
sus sonrisas se meten bajo mi piel, pequeños anzuelos sonrientes.
Dejé que las cosas se deslizaran, soy una balsa de treinta años
obstinadamente aferrada a mi nombre y dirección.
Han borrado mis asociaciones amorosas.
Asustada y desnuda en la camilla tapizada con plástico verdeveía mi juego de té, mis armarios de ropa blanca, mis libros,hundirse y desaparecer, y el agua cubrió mi cabeza.
Ahora soy una monja, nunca fui tan pura.
No quería flores, quería solamenteyacer con mis manos hacia arriba y sentirme totalmente vacía.
Qué libre es una, no tienes idea hasta qué punto…La paz es tan grande que te deslumbra,no pide nada, una placa con tu nombre, algunas chucherías.
Es a lo que se aferran finalmente los muertos, me los imaginocerrando sus bocas sobre eso, como si fuera una hostia.
Para empezar, los tulipanes son muy rojos, me lastiman,
inclusive en su papel de seda podía oírlos respirarligeramente, a través de sus envoltorios blancos, como a un horrible bebé.
Sus pétalos encarnados le hablan a mi herida, y ella les corresponde.
Son sutiles; parecen flotar, pero me hunden,
perturbándome con sus súbitas lenguas y su color,
una docena de pesadas plomadas alrededor de mi cuello.
Nadie me observaba antes, ahora me siento observada,los tulipanes me miran, y también la ventanadonde una vez al día un rayo de luz lentamente crece y decrece,
y me veo a mí misma, chata, ridícula, una sombra recortada en un papel,
entre el ojo del sol y los ojos de los tulipanes.
Y no tengo apariencia, he querido desaparecer.
Los vívidos tulipanes me devoran el oxígeno.
Antes que ellos llegaran el aire era lo suficientemente calmo,entrando y saliendo con mi aliento, sin agitación.
Luego los tulipanes lo volvieron vibrante como un fuerte ruido.
Ahora el aire choca y se arremolina alrededor de ellos, como un ríochoca y se arremolina alrededor de un barco hundido, oxidado y rojo.
Atraen mi atención, que era feliz
jugando y descansando sin comprometerse con nada.
También las paredes parecen estar entibiándose.
Los tulipanes deberían estar enjaulados como animales peligrosos;
están abriéndose como la boca de una terrible pantera,
y soy consciente de mi corazón: él abre y cierra
el cáliz de su roja flor sólo por amor a mí.
El agua que pruebo es tibia y salada como el mar,
y viene de comarcas tan lejanas como la salud.
Sylvia Plath
Nació el 27 de octubre de 1932 en Boston. Desde muy pequeña, manifestó interés por el mundo de las letras: su primer poema lo publicó con sólo ocho años de edad y, a partir de allí, comenzó a explotar su talento literario a través de cuentos y versos que presentaba en diversas revistas estadounidenses y que le permitieron alcanzar un cierto éxito. En 1955, la joven Sylvia, que ya para ese entonces padecía varios desórdenes mentales y tenía una conducta depresiva, se graduó con honores en el Smith College, no sin antes haber sido tratada en una institución psiquiátrica debido a un intento de suicidio. Con sus desequilibrios emocionales aparentemente controlados y con sus estudios terminados, Plath fue beneficiada con una beca Fulbright, que le permitió profundizar sus conocimientos en la Universidad de Cambridge. Allí continuó con su obra literaria y participó del periódico universitario “Varsity”. Dentro de su legado literario, se destacan obras como “El coloso”, “Ariel”,“Cruzando el agua”, “Árboles de invierno”, “La campana de cristal”,“Cartas a casa”, “Johnny Panic y la Biblia de sueños” y “The magic mirror”(su tesis para el Smith College).
Facundo R. Soto/ Mariano Blatt
Peligro
Eso, eso: el peligro. El peligro de estar a solas con Meteoro, cuando el hombre enmascarado lo cuida.
Yo sabía el secreto. ¿Será por eso que mi mamá no me dejaba verlo?
Electricidad
De noche, en la cama y con la luz apagada, prolongo la sensación que me dejó papá cuando me apretó la rodilla con los dedos. Me dio electricidad.
Miro la ventana: está abierta. No tengo miedo. Entra viento y me gusta. Veo el cielo, las estrellas con luz, parecen confites M & M, y me acuerdo de él.
Debe de andar con su Mach 5 corriendo por la ruta: con el casco blanco, las pestañas negras, el viento que lo despeina y los ojos de plasticota.
Si lo encuentro le doy electricidad, con los dedos.
Pis
1.
Me hubiera gustado ayudarlo a hacer pis, el día que el auto salió de la ruta. Prepararle un licuado de banana, y un sándwiches de salame y queso. Nunca ví comer a Meteoro. Seguro que le gustan los panchos, sino ¿qué va a comer? Pero mi mamá me dijo que mi amigo es famoso, y que no come lo mismo que yo. Comidas de ricos come, me dijo, porque sale en la televisión. Me confundió.
2.
Hasta ese momento, nadie conocía a mi amigo mejor que yo. Lo invité a mi cumpleaños. Mi mamá se rió cuando vió la tarjetita. Se la mandé a canal 13. Mientras el payaso jugaba con los chicos, yo iba al baño. Hice pis al lado suyo, y después, le daba besitos ahí, donde mi mamá me dijo que no me toque.
Facundo Soto
Narrador, poeta y psicólogo.Es colaborador del suplemento “Soy” de Página 12 y Somos Noticia, donde publica entrevistas, artículos y notas periodísticas. En El interpretador hace reseñas de libros.Publicó el libro de poemas: "Microondas", Neuquén, Cartonerita Solar, 2011; "Olor a pasto recién cortado", Edición de Autor, Buenos Aires, 2011; “Juego de chicos” Editorial Conejos, 2011; la plaqueta de poesías “Despejado” Proveedores de Droga, 2011.Su nouvelle "Desprendimiento" permanece inédita. Administra el blog www.desprendimiento.blogspot.comNació en la ciudad de Buenos Aires, en 1972.
No hay nada más lindo
No hay nada más lindo
que chupar pija.
Jugar a la pelota,
tener amigos.
No hay nada más lindo que despertarse a la mañana
no hay nada más lindo.
No hay nada más lindo que fumar porro
y cagarte de risa.
De lo lindo lo más lindo
es estar re loco
con tus amigos
en cualquier parte.
Hacer fogatas
o tener palitos en la mano
son de las cosas más lindas.
No hay nada más lindo que andar en bicicleta
estar enamorado
llevarte bien con los demás.
No hay nada más lindo que agarrarse a piñas.
No hay más lindo que ese chico,
ah, sí, ese
bueno, no hay nada más lindo que ese chico
y ese, ese, ese, ese, ese, ese, ese, ese
ese, ese también, ese, ese, ese no, bueno, sí, ese, ese
ese, ese chico, ese de allá, ese otro y ese.
No hay nada más lindo
que todas las cosas lindas juntas, el mismo día
y cada tanto
debo admitir
el solcito
es de lo más lindo.
El otro día vi algo re lindo:
un chico muy pero muy lindo con un tatuaje en la nuca:
Elías en letras góticas. Difícil de creer, ¿eh?
No hay nada más que lindo que abrazarse
usar buzos con capucha
y esperar el colectivo.
Me encanta esperar el colectivo, no hay nada más lindo.
No hay nada más lindo que ir en tren y volver caminando.
Si tuviera que elegir lo más lindo de todo lo lindo,
me parecería re lindo.
Es que podría estar mil horas pensando cosas lindas…
¿no sería re lindo?
No hay nada más lindo que tranzarte un chico en el baño.
Me encanta, le saco la ropa, le chupo la pija.
No hay nada más lindo que si alguna vez pudiéramos levantar todos
las banderas de las mismas causas.
Serían re lindos los colores
de las banderas
y de las causas.
El mundo sería re lindo.
Todos los chicos andarían en skate
y tendrían ojos negros y las cejas oscuras.
Serían re lindos. Usarían remeras de los Nets
gorras azules, comerían chicle.
Brian, Yoni, Ioshua, Kevin, Ringo, Elías.
Así se llamarían. Algunos.
No hay nada más lindo que Brian bajando una lomita re bien
escuchando punk en unos auriculares re lindos.
No hay nada más lindo que chuparle la pija a Brian después de andar.
Todo transpirado. No hay nada más lindo y salado al mismo tiempo.
Es que bien miradas
todas las cosas pueden ser lindas.
Por eso todo es tan lindo.
Y no querría despedirme sin antes recordarles
que no hay nada más lindo que todo lo que nos pasó,
incluso habiéndonos pasados cosas no tan lindas.
Así como tampoco hay nada más lindo
que todo lo que todavía nos está por pasar.
No hay nada más lindo, para terminar, que hoy estemos juntos.
Mariano Blatt
Nació en Buenos Aires, el 21 septiembre de 1983. Es poeta y editor. Publicó los libros Increíble (El niño Stanton, 2007); El Pibe de Oro (Colección Chapita, 2009); Pasabobos (Cartonerita Solar, 2010); y Nada a cambio (Belleza y Felicidad, 2011) además de diversas plaquetas y fanzines.
Germán Weissi/ Laura Lobov
Planeamos un viaje
pero sin destino
sólo hoteles
media pensión
(invitás vos)
y cámara de fotos
(la tuya)
con pilas recargables
no puedo olvidarme
los cuadernos
los lapicitos de colores
y una birome para vos
las ganas siempre están
¿Y si ni vos ni yo fuimos alguna vez
al taller de Karina
para escribir?
Yo no puedo elegir
ningún lugar
soy malo eligiendo
y ya estuviste en todos lados:
me amenazás
donde yo atine
a elegir
vas a hacer
que nieve
de nuevo
el teléfono tiene tono
pero vos no llamás
yo vuelvo
a querer viajar
Yo sólo
busco
algochiquito
de amor
debajo de tu corteza.
Germán Weissi
Coordina los proyectos editoriales de poesía: Color Pastel, Proveedora de Droga y Poesía Manuscrita.Publicó las plaquetas con Hernán,Yudoka, algo con tu olor, y el libro Cosas que planeamos juntos.
En el mundo entero
Todos los escritores jóvenes deben
tener una novia tonta.
Yo fui la tuya una vez.
En la tele escuché que la luzno tiene lengua. Dos pupilas
enormes y silencio
brotando de cada hueco.
Un vaso cae en la cocina
y los triángulos chispeantes ruedanhasta llegar al baño.
Un ruido puede
hacerte saltar en pedazos,
así sos vos, encerrado
en la mampara de vidrio
los rayos gotean paraformar un charco y yo
me miro.
Me dijeron que sos tan flaco
porque no te gusta sentarte
pero creo que todo lo que ves.
Laura Lobov
Publicó los libros Las cosas a descansar y La casa de la abeja, por Gog y Magog ediciones (editorial que codirige junto a Julia Sarachu y Miguel Angel Petrecca) y una plaqueta, Balneario, dentro de la colección Arte de tapas de la Casa de la poesía.
Jimena Repetto/ Emily Dickinson
Elefante
La cama del hotel
inmensa sucia
un elefante de ruta
dormido de costado.
Las sábanas revueltas
pliegues de carne gris
que envuelven pesadillas.
Decidimos que lo mejor
era abandonar los planes en silencio
nos repartimos las fotos
como un botín de asfalto.
Jimena Repetto
Es Lic. en Letras por la UBA, donde hoy cursa su Doctorado. En el 2005, fue becada para estudiar Dirección de Cine en el CIEVYC. Desde el 2007, dirige la Revista Siamesa (www.revistasiamesa.com.ar). Fue seleccionada en el Ctro. Cultural R. Rojas para realizar clínicas de crónica, narrativa, novela y poesía. Organizó, junto a sus amigos, el ciclo de poesía y música “Ah Um dijo un sapito”. Escribió y co-dirigió la obra teatral “Bypass: que las cosas sean como siempre debieron ser”. Sus textos literarios, crónicas y críticas aparecieron en diversas antologías y medios culturales. Hoy participa de diversos proyectos literarios y audiovisuales. Le gusta que le escriban a jimenarepetto@gmail.com
XXIII
A bird came down the walk:
He did not know I saw;
He bit an angle-worm in halves
And ate the fellow, raw.
And then he drank a dew
From a convenient grass,
And then hopped sidewise to the wall
To let a beetle pass.
He glanced with rapid eyes
That hurried all abroad,--
They looked like frightened beads, I thought;
He stirred his velvet head
Like one in danger; cautious,
I offered him a crumb,
And he unrolled his feathers
And rowed him softer home
Than oars divide the ocean,
Too silver for a seam,
Or butterflies, off banks of noon,
Leap, plashless, as they swim.
Emily Elizabeth Dickinson
Vivió en Estados Unidos entre 1830 y 1886. Dicen que nació a la medianoche; que pasó su vida encerrada en su casa; que estudió matemáticas, geología, canto y horticultura; que conocía los nombres de todas las estrellas y todas las constelaciones; que escribió infinitas cartas; que su perro se llamaba Carlo; que publicó sólo cinco poemas en vida. Lo cierto es que Emily, en su melodía y sencillez, trazó un camino en la poesía que vale la pena volver a leer.
Jonás Gómez/ Martín Gambarotta
el perro estuvo siempre en la puerta
siempre raspando la puerta para entrar
de noche, a la mañana, a la tarde, siempre raspando la puerta
siempre respirando pesado como un boxeador, que se frota el hocico con los guantes
antes de pegar, antes de avanzar y pegar
perro flaco era, huesudo, dientudo, tenía algo de galgo
algo de esos perros que corren a otros animales para cacharlos del cuello
y con un sacudón
sacarlos de cuajo
siempre estuviste, perro, oye, perro, siempre estuviste ahí, hermano
siempre estuviste mordiendo el telgopor de la luna
alucinando con un bosque repleto de liebres tontas, dispersas como choclos dispersos,
como mazorcas soltadas al azar en el pasto, siempre estuviste, perro, siempre fuiste hermano, choca esos cinco, patán, eres el can, el ladrador definitivo
siempre estuvo ahí, esperando en la cuadra
olfateando las bolsas que sacaban a la noche, las bolsas que se colgaban de clavos a los postes como animales que podría haber perseguido el perro, siempre huesudo, siempre con los ojos siguiendo todo lo que se movía en la cuadra
el perro siempre estuvo y siempre va a estar
esperando un silbido, una seña desde adentro de alguna de las casas
para entrar
mostrar los dientes
ser la mascota ideal
de ese telgopor dejabas desparrame, can, no guardabas partes del círculo, siempre alucinado, alunado, con una estampida de gatos a tu paso, siempre mandando en todos los barrios, en las capitales de los descampados, nada de perro rastrero, tampoco ovejero ni sargento campeador, siempre mandando en los barrios, huesudo, dientudo, perro leal.
Jonás Gómez
Nació en 1977, en Buenos Aires. Estudió dibujo y pintura y asistió a diversos talleres literarios. En 2009 publicó a través de P.L.U.P - http://plupblog.blogspot.com - la plaqueta “Zorzales en Munro”. En 2010 publicó su primer libro, “Equilibrio en las tablas”, editado por Mansalva, primer Premio Indio Rico 2009. En el 2011 publicó ¨El dios de los esquimales¨, por editorial Diatriba.
Textos suyos pueden leerse en el blog http://jonasland.blogspot.com
10
No hay, no va a haber, no hubo
no hubo, no, no hay, no va a haber
ni hubiese habido si; no hubo,
no hay, no va a haber, no,
hubo, nunca, ni hay, ni puede
haber, no hay, ni debe haber
habido, no hay, no hubo,
ni va a haber errores de línea
en el cráneo, la curva perfecta
de los huesos frontales,
no hubo, no hay, mejor serie que Kojak,
ni máscara más concreta
que estas antiparras de soldador
para pasar la poda de la noche
neutra, no hubo, noche
neutra ni clara, no hay martillo
neutro ni pesado, no, que martille
agarrando el mango del martillo
para martillar con el martillo
la madera de los hechos, no hubo,
no hay: Kojak vendió su coche en llanta
a los chacales, entregó el escudo y arma
al Capitán Griego, los negros amagan
con quemar un kiosko y no lo queman;
no va a haber, Cadáver, mañanas
reales de color tierra
para usar el gatillo, un gatillo difícil,
tenso, que se resiste a ser gatillado
contra algún objetivo enemigo,
ni hay, no hubo, ni hubo de haber,
tiza para delinear con tiza
el contorno de la víctima tirada
boca abajo en el suelo duro;
no va a haber, líneas
de carbonilla en el cielo,
líneas de grano tieso y reventado,
líneas negras que cruzan otras líneas, en ángulo oblícuo
formando enredaderas con líneas
que se despuntan en líneas
que se pierden hacia un fondo
rayado por otras líneas curvas, ni hubo,
ni hay, no hubo no, no va a haber, no hubo,
ni hubo de haber habido, no hay, no.
Escopetas recortadas en cartón, bidones
de nafta, plantas alicaídas,
descompuestas, antes de lograr
una forma madura bajo el toldo,
vidrio molido en la carne picada,
una vieja con el tobillo sangrándole
bajo la media de nylon, el personal
de limpieza en la planta baja de IBM,
una cuadrilla de negros
que se deja caer del camión
para romper una calle.
Del libro Punctum publicado por Mansalva.
Martín Gambarotta
Nació en Buenos Aires en 1968. En el año 1995 obtuvo el Primer Premio en el I Concurso Hispanoamericano Diario de Poesía con su libro Punctum. Formó parte de la creación del sitio web "poesía punto com". Escribió además "Seudo"(2000) y "Relapso+Angola". En el 2010 editó ¨ Refrito¨, por la editorial de Chile, La calabaza del diablo.
Paola Ferrari/ J.L. Borges
Crisantemo
me gustan color amarillo
pradera cubierta
una película de Burton
me equivoco de flor
y me pierdo entre las nubes
sin rumbo
en un falso bosque
de pétalos recortados
voy armando flores sentada en el piso
¿El mapa a la salida?
Narciso
intento enamorarme
espejo insensato
de un amor
recurrente
beber mi propia salvia
engendra raices
en una tierra que no es
mi casa
esperando el castigo Cupido
gineceoandroceo
recupero los días
en mi imagen
Clavel
contiene la escena
todos los domingos
abochornan
la monotonía
me abochornan
desde ese florero
entusiasmado
sus rígidos pliegues
podrían besarme
ser bocas
ser sexos
expandirse
tatuarme de un lenguaje obsceno
hasta marchitarse
Rosa
en mi jardín
acalorado incierto verano
pasea mi cuerpo entre los rosales
no hay proximidades
cuando solo la mente concentra
ese paseo
entre las hojas
rojas
rosas
té
camuflan belleza y esparcen la carne
suficiente sangre
para una sola tarde.
Publicado en Manual de Flores Artificiales editado por Tocadesata.
Paola Ferrari
(Buenos Aires 1972). Artista performática y visual. Publiqué Diarios de Viaje (Color Pastel Poesía/2004/2006) asimismo formó parte del encuentro Portunhol organizado por la FUNCEB/2005, el libro objeto de prosa poética Infantilidades (diseño de Emidio Sorsaia/2005), Aeroplano (PDD Ediciones Poesía/2005), el libro de poesía Elementos (diseño de Laura Mazzini/2006), el libro de artista y poesía Tlazoteotl (Ediciones Amnesia/2007) y Balcón con cactus (Zorra Poesía/2007). Por estos dos últimos trabajos gane el premio al mérito Clamor Brzeska "poeta en edición" 2007 otorgado por Fernando García Delgado y Fernando Fazzolari (Vortice Argentina). En el año 2008 formé parte de la muestra Septiembre Amor (La caverna Espacio de Investigación de Arte Contemporáneo) con mi libro Poemas de amor (Tocadesata Ediciones/2008) y participé del proyecto Poesía Manuscrita Volumen 1. En el año 2009 publiqué la plaquette No tener nombre por Zorra Poesía. En el año 2010 publiqué Manual de Flores Artificiales (Tocadesata Ediciones).
Una rosa y Milton
De las generaciones de las rosas
que en el fondo del tiempo se han perdido
quiero que una se salve del olvido,
una sin marca o signo entre las cosas
que fueron. El destino me depara
este don de nombrar por vez primera
esa flor silenciosa, la postrera
rosa que Milton acercó a su cara,
sin verla. Oh tú bermeja o amarilla
o blanca rosa de un jardín borrado,
deja mágicamente tu pasado
inmemorial y en este verso brilla,
oro, sangre o marfil o tenebrosa
como en sus manos, invisible rosa.
Jorge Luis Borges
Nació en Buenos Aires el 24 de agosto de 1899. Por influencia de su abuela inglesa, fue alfabetizado en inglés y en español. En 1914, viajó con su familia a Europa y se instaló en Ginebra, donde cursó el bachillerato. Pasó en 1919 a España y allí entró en contacto con el movimiento ultraísta. En 1921, regresó a Buenos Aires y fundó con otros importantes escritores la revista Proa. En 1923, publicó su primer libro de poemas, Fervor de Buenos Aires. Desde esa época, se enferma de los ojos, sufre sucesivas operaciones de cataratas y pierde casi por completo la vista en 1955. Tiempos después se referiría a su ceguera como "un lento crepúsculo que ya dura más de medio siglo".
Desde su primer libro hasta la publicación de sus Obras Completas (1974), trascurrieron cincuenta años de creación literaria durante los cuales Borges superó su enfermedad escribiendo o dictando libros de poemas, cuentos y ensayos, admirados hoy en todo el mundo. Recibió importantes distinciones de diversas universidades y gobiernos extranjeros y numerosos premios, entre ellos el Cervantes en 1980. Su obra fue traducida a más de veinticinco idiomas y llevada al cine y a la televisión. Prólogos, antologías, traducciones, cursos y charlas dan testimonio de la labor infatigable de ese gran escritor, que cambió la prosa en castellano, como lo han reconocido sin excepción sus contemporáneos. Borges falleció en Ginebra el 14 de junio de 1986.
Colaboran
Facundo R. Soto/ Germán Weissi/ Paz Garberoglio/ Walter Álvarez
Organiza
Ediciones Presente
lunes, 15 de agosto de 2011
miércoles, 3 de agosto de 2011
Tercera Convocatoria
Hola!
Los invitamos a participar de la tercera convocatoria de poesía organizada por la editorial independiente "Ediciones Presente".
Los interesados pueden enviar entre 10 y 15 poemas y una biografía breve a: presenteediciones@gmail.com
El cierre es el 15 de septiembre y a partir del 15 de octubre nos pondremos en contacto con los autores seleccionados en esta oportunidad.
Visitando el sitio edicionespresente.blogspot.com podrán leer poemas de los libros que editamos.
Saludos!
lunes, 13 de junio de 2011
jueves, 2 de junio de 2011
lunes, 30 de mayo de 2011
domingo, 29 de mayo de 2011
jueves, 26 de mayo de 2011
Este Sábado 28 de Mayo de 1 a 20 hs. Participamos de Calle Abierta
http://clabierta.blogspot.com/
¡Los esperamos!
¡Los esperamos!
martes, 17 de mayo de 2011
Publicaciones Independientes en arteBA 2011
Vamos a estar en Purr, barrio joven, BJ13 presentando la Biblioteca Rodante.
Mas de 100 publicaciones para consulta y lectura contenidas en el modulo diseñado por Ariel Jacubovich.
Habrá eventos, rifas, brindis y visitas a galerías amigas.
Los esperamos para compartir!
Gracias a las publicaciones, a Purr y a todos los que trabajaron desinteresadamente para hacer esto posible!!!
/ yasonlasdoce / canopus / morgue / sede / malos pensamientos /
/ fanzines de melina dorfman / 2 obras / f.d.a.c.m.a. / TLC /
/ arta / poesía manuscrita / proveedora de droga / color pastel /
/ ed. tocadesata / aura poesía visual / numero a / wilde horses /
/ camalote / fanzines de geraldine lanteri / script / ur / arromo /
/ relatos al vacio / ed. belleza y felicidad / no-retornable / sauna /
/ ramona / tyrannus / ruby mag / musgo / circulacion / cardozo /
/ spiral jetty / vat / me quede largo rato / noi / arromo / cobra ed. /
/ otso / london / latte / dada mini / superabundans haut / fanzines de antonella /
/ árbol de diana / para los ciegos los papagallos parecen personas /
/ richter prod./ cocomanche / cantero / atypica / plebeya / wkd mag /
/ correspondencia / eureka! / fin de mundo / antolín / ed. presente / ed. urania /
/ peck-a-boo / fibra editora / ácido surtido / anuario / la ponzoña /
/ big sur / escape! / patoruza domínguez / un falduo / ed. redondel /
/ tournée / micromomentos / antes de ayer / paisajes y camas / due /
/ colección / suppe / ingrid / obra / lazos / espacio / me encantarías /
/ visualmensual / patio/ puente / pulsar /
arteBa 2011 edicion 20
fecha
19 al 23 de mayo
inauguración oficial
18 de mayo (solo por invitación)
horario
13.00 a 21.00 horas
lugar
La Rural
Pabellones Azul y Verde
Av. Sarmiento 2704, Buenos Aires
eventos confirmados
yasonlasdoce, sabado 21 a las 18.00 hs.
no-retornable, domingo 22 a las 18.00 hs.
rifa x la biblioteca, domindo 22 a las 19 hs.
www.publicacionesindependientes.blogspot.com
(en construcción, se siguen sumando publicaciones!)
Mas de 100 publicaciones para consulta y lectura contenidas en el modulo diseñado por Ariel Jacubovich.
Habrá eventos, rifas, brindis y visitas a galerías amigas.
Los esperamos para compartir!
Gracias a las publicaciones, a Purr y a todos los que trabajaron desinteresadamente para hacer esto posible!!!
/ yasonlasdoce / canopus / morgue / sede / malos pensamientos /
/ fanzines de melina dorfman / 2 obras / f.d.a.c.m.a. / TLC /
/ arta / poesía manuscrita / proveedora de droga / color pastel /
/ ed. tocadesata / aura poesía visual / numero a / wilde horses /
/ camalote / fanzines de geraldine lanteri / script / ur / arromo /
/ relatos al vacio / ed. belleza y felicidad / no-retornable / sauna /
/ ramona / tyrannus / ruby mag / musgo / circulacion / cardozo /
/ spiral jetty / vat / me quede largo rato / noi / arromo / cobra ed. /
/ otso / london / latte / dada mini / superabundans haut / fanzines de antonella /
/ árbol de diana / para los ciegos los papagallos parecen personas /
/ richter prod./ cocomanche / cantero / atypica / plebeya / wkd mag /
/ correspondencia / eureka! / fin de mundo / antolín / ed. presente / ed. urania /
/ peck-a-boo / fibra editora / ácido surtido / anuario / la ponzoña /
/ big sur / escape! / patoruza domínguez / un falduo / ed. redondel /
/ tournée / micromomentos / antes de ayer / paisajes y camas / due /
/ colección / suppe / ingrid / obra / lazos / espacio / me encantarías /
/ visualmensual / patio/ puente / pulsar /
arteBa 2011 edicion 20
fecha
19 al 23 de mayo
inauguración oficial
18 de mayo (solo por invitación)
horario
13.00 a 21.00 horas
lugar
La Rural
Pabellones Azul y Verde
Av. Sarmiento 2704, Buenos Aires
eventos confirmados
yasonlasdoce, sabado 21 a las 18.00 hs.
no-retornable, domingo 22 a las 18.00 hs.
rifa x la biblioteca, domindo 22 a las 19 hs.
www.publicacionesindependientes.blogspot.com
(en construcción, se siguen sumando publicaciones!)
domingo, 8 de mayo de 2011
miércoles, 4 de mayo de 2011
lunes, 2 de mayo de 2011
Nota escrita por Facundo Soto para Somos Noticia sobre la presentación de los nuevos títulos publicados por Ediciones Presente
http://www.somosnoticia.com.ar/titular.php?id=246
Un capítulo se Las obras de arte en mi vida de Tamara Domenech
XVII-
En el taller no encuentro las formas que necesito para comprender el desorden. Tomo el juego de llaves que se volvieron doradas de golpe y cierro la puerta. Dejo las cosas en silencio, lo más preciado, vacío de mí. Acaso las formas que ansío estén afuera, en la calle, sobre las veredas, en los rostros de la gente que camina, en un portón que tenga mi misma cerradura, en un bazar, en otras rutinas, en el descanso que se da la gente vieja, en un cajón de mandarinas, no sé.
Salgo con mi pelo revuelto que tiene papeles pegados. Mis manos manchadas de daiquiris y plasticola. Estoy descalza y con la ropa sucia. Tengo puesta una remera muy larga blanca y un jogging oscuro que guardan pedazos de acrílico de un tiempo remoto. Es una vestimenta del pasado que tiene reminiscencias en el presente, reliquias de sentimientos por venir.
Camino para engancharme al mundo, me dispongo a encontrar las pintas de chocolate que tiene para mí. Necesito que se mezclen en mi tutú mental para que expresen el misterio de lo que no pude ordenar.
“Vengan a mí, las requiero para descubrir nuevos métodos de conocimiento” les pido.
Saber es caminar. Saber es necesitar compañía. Saber es estar solo. Saber es aceptar la rebeldía de los materiales de la casa. Saber es un despilfarro de tiempo. Saber es compartir las dudas con las personas bien vestidas. Saber es alentar al mundo a que nos de la cantidad de chocolate que nuestra razón come. Saber es convidar las cáscaras amputadas de semillas relucientes. Saber es querer escupir. Saber es lo que sobra. Ramos de margaritas bien dispuestas en una florería que se desvanece en la penumbra.
Camino una cuadra y me cruzo con un chico que me mira a los ojos después de haber mirado mi remera. Los ojos del chico son claros, vibran en sintonía con el cielo que nos protege. Su mirada es un golpe de timbal, un sonido que despabila mi modorra.
Pasan unos segundos nada más y me doy cuenta de que primero había mirado mi remera porque él también la tiene manchada de colores como sus zapatillas All Star. Nuestros colores se miraron primero y nos avisaron que también teníamos ojos.
En ambos, los colores de las remeras no se relacionan con lo incoloro de las miradas. Nuestra ropa dice cosas que los ojos no tienen y se produce un romance callejero entre las prendas.
Mi remera a la de él le dice “qué paleta más floral. Es realmente preciosa”. Y su remera a la mía le responde “me gusta la tosquedad de la tuya. Es la tierra húmeda y maciza que necesitaría, si tuviera tiempo, para que mis flores pudieran ser reales”.
Una mancha de mi pantalón ubicada atrás, sin dar la cara le pregunta a su ropa “¿adónde van, por qué están tan apurados?”, “al trabajo” responde su conjunto. “¿Y vos adónde vas?” repregunta su ropa. Y mi pantalón y mi remera le contestan que no vamos a ningún lugar específico, que estamos caminando con un objetivo anti trabajo.
La remera del chico se estremece, parece desear acompañarnos en el paseo pero sus ojos inclinan la balanza hacia el deber mientras sus pies hacen fuerza de trípode hacia los míos.
“¿Adónde vas a trabajar con esa ropa?” le preguntamos.
Y el pantalón limpio de él nos dice que a un taller que queda a la vuelta de donde estamos.
“Ah, qué lindo. Nosotros recién cerramos el taller, lo dejamos vacío de nosotros porque necesitábamos llenarnos de una forma esquiva” le decimos.
El chico se adelanta para despedirse pero ocurre algo inusual. Nuestras remeras empiezan a besarse, a mezclar las paletas del pasado. Se acarician con ternura como si hubiesen estado esperando con pasión la llegada de este momento.
Con el chico casi no nos miramos por vergüenza, no podemos creer que dos remeras se estén desnudando de esa manera frente a nuestros ojos.
Mientras se besan caen penas, tallos de margaritas secos y crocantes, sentimientos cándidos en desuso, alegrías sin recipientes, cáscaras de banana negras de noche, gotas de savia batidas con huevos, azúcar rubia, cucharas sin mango, onomatopeyas de amores rotos, vasos de plástico resquebrajados, baba dorada, piedras rezagadas de saber decir.
– ¡Mirá cómo absorben nuestros pies lo que las remeras tiran!, le digo al chico que mira al cielo pidiéndole a dios ser sacado del amor entre los objetos.
– Es que me tengo que ir.
– ¿Pero no podés caminar con toda esa montaña de cosas entre los pies?
– Ya lo sé. Me quedo porque no puedo irme.
– ¿Y si tenemos que quedarnos mucho más tiempo parados esperando a que nuestras remeras terminen de quererse, qué podemos hacer? ¿Podrías avanzar tu trabajo de taller acá parado?
– Es que quería pintar unas flores.
– Y bueno, hacé el boceto ahora.
– ¿Y cómo?
– Sobre mi cara.
El chico decidido saca una birome verde, un marcador rosa, un pincel con témpera celeste y empieza a dibujarme flores en la cara. Y después en los papeles que tengo pegados en el pelo y después en las manos y después en el pantalón y después en los pies simulando las zapatillas que no tengo y después sobre el borde finito de mi remera sin interrumpir el romance.
Me siento tan linda.
Encontrar una forma es dejarse estar.
Abrirse paso a la interrupción.
Dejar que el amor se produzca entre la ropa de antaño y la desconocida.
El adentro del taller es el afuera del mundo.
Los materiales, en las vacaciones que necesitan.
El silencio en un cajón de mandarinas.
Encontrar las formas es sacar afuera los materiales que quedaron atrapados en un daiquiri de frutilla.
Abandonar la trama preciosa para airearla, dejarla vencer para que se vuelva a enamorar.
¬ – Y vos ¿por qué tenés tu ropa manchada?, me pregunta el chico.
– Eso no importa. De lo último que quiero hablar es de mis manchas porque tendría que dar una clase de historia del arte desde mi ropa de vista y no tengo ganas de hablar. Pero si estás aburrido, por ahí podés limpiarme y empezar el boceto de nuevo. ¿Querés?
– No sé.
– Dale por favor, empezá todo de nuevo, insisto de lo contenta que estoy.
En el taller no encuentro las formas que necesito para comprender el desorden. Tomo el juego de llaves que se volvieron doradas de golpe y cierro la puerta. Dejo las cosas en silencio, lo más preciado, vacío de mí. Acaso las formas que ansío estén afuera, en la calle, sobre las veredas, en los rostros de la gente que camina, en un portón que tenga mi misma cerradura, en un bazar, en otras rutinas, en el descanso que se da la gente vieja, en un cajón de mandarinas, no sé.
Salgo con mi pelo revuelto que tiene papeles pegados. Mis manos manchadas de daiquiris y plasticola. Estoy descalza y con la ropa sucia. Tengo puesta una remera muy larga blanca y un jogging oscuro que guardan pedazos de acrílico de un tiempo remoto. Es una vestimenta del pasado que tiene reminiscencias en el presente, reliquias de sentimientos por venir.
Camino para engancharme al mundo, me dispongo a encontrar las pintas de chocolate que tiene para mí. Necesito que se mezclen en mi tutú mental para que expresen el misterio de lo que no pude ordenar.
“Vengan a mí, las requiero para descubrir nuevos métodos de conocimiento” les pido.
Saber es caminar. Saber es necesitar compañía. Saber es estar solo. Saber es aceptar la rebeldía de los materiales de la casa. Saber es un despilfarro de tiempo. Saber es compartir las dudas con las personas bien vestidas. Saber es alentar al mundo a que nos de la cantidad de chocolate que nuestra razón come. Saber es convidar las cáscaras amputadas de semillas relucientes. Saber es querer escupir. Saber es lo que sobra. Ramos de margaritas bien dispuestas en una florería que se desvanece en la penumbra.
Camino una cuadra y me cruzo con un chico que me mira a los ojos después de haber mirado mi remera. Los ojos del chico son claros, vibran en sintonía con el cielo que nos protege. Su mirada es un golpe de timbal, un sonido que despabila mi modorra.
Pasan unos segundos nada más y me doy cuenta de que primero había mirado mi remera porque él también la tiene manchada de colores como sus zapatillas All Star. Nuestros colores se miraron primero y nos avisaron que también teníamos ojos.
En ambos, los colores de las remeras no se relacionan con lo incoloro de las miradas. Nuestra ropa dice cosas que los ojos no tienen y se produce un romance callejero entre las prendas.
Mi remera a la de él le dice “qué paleta más floral. Es realmente preciosa”. Y su remera a la mía le responde “me gusta la tosquedad de la tuya. Es la tierra húmeda y maciza que necesitaría, si tuviera tiempo, para que mis flores pudieran ser reales”.
Una mancha de mi pantalón ubicada atrás, sin dar la cara le pregunta a su ropa “¿adónde van, por qué están tan apurados?”, “al trabajo” responde su conjunto. “¿Y vos adónde vas?” repregunta su ropa. Y mi pantalón y mi remera le contestan que no vamos a ningún lugar específico, que estamos caminando con un objetivo anti trabajo.
La remera del chico se estremece, parece desear acompañarnos en el paseo pero sus ojos inclinan la balanza hacia el deber mientras sus pies hacen fuerza de trípode hacia los míos.
“¿Adónde vas a trabajar con esa ropa?” le preguntamos.
Y el pantalón limpio de él nos dice que a un taller que queda a la vuelta de donde estamos.
“Ah, qué lindo. Nosotros recién cerramos el taller, lo dejamos vacío de nosotros porque necesitábamos llenarnos de una forma esquiva” le decimos.
El chico se adelanta para despedirse pero ocurre algo inusual. Nuestras remeras empiezan a besarse, a mezclar las paletas del pasado. Se acarician con ternura como si hubiesen estado esperando con pasión la llegada de este momento.
Con el chico casi no nos miramos por vergüenza, no podemos creer que dos remeras se estén desnudando de esa manera frente a nuestros ojos.
Mientras se besan caen penas, tallos de margaritas secos y crocantes, sentimientos cándidos en desuso, alegrías sin recipientes, cáscaras de banana negras de noche, gotas de savia batidas con huevos, azúcar rubia, cucharas sin mango, onomatopeyas de amores rotos, vasos de plástico resquebrajados, baba dorada, piedras rezagadas de saber decir.
– ¡Mirá cómo absorben nuestros pies lo que las remeras tiran!, le digo al chico que mira al cielo pidiéndole a dios ser sacado del amor entre los objetos.
– Es que me tengo que ir.
– ¿Pero no podés caminar con toda esa montaña de cosas entre los pies?
– Ya lo sé. Me quedo porque no puedo irme.
– ¿Y si tenemos que quedarnos mucho más tiempo parados esperando a que nuestras remeras terminen de quererse, qué podemos hacer? ¿Podrías avanzar tu trabajo de taller acá parado?
– Es que quería pintar unas flores.
– Y bueno, hacé el boceto ahora.
– ¿Y cómo?
– Sobre mi cara.
El chico decidido saca una birome verde, un marcador rosa, un pincel con témpera celeste y empieza a dibujarme flores en la cara. Y después en los papeles que tengo pegados en el pelo y después en las manos y después en el pantalón y después en los pies simulando las zapatillas que no tengo y después sobre el borde finito de mi remera sin interrumpir el romance.
Me siento tan linda.
Encontrar una forma es dejarse estar.
Abrirse paso a la interrupción.
Dejar que el amor se produzca entre la ropa de antaño y la desconocida.
El adentro del taller es el afuera del mundo.
Los materiales, en las vacaciones que necesitan.
El silencio en un cajón de mandarinas.
Encontrar las formas es sacar afuera los materiales que quedaron atrapados en un daiquiri de frutilla.
Abandonar la trama preciosa para airearla, dejarla vencer para que se vuelva a enamorar.
¬ – Y vos ¿por qué tenés tu ropa manchada?, me pregunta el chico.
– Eso no importa. De lo último que quiero hablar es de mis manchas porque tendría que dar una clase de historia del arte desde mi ropa de vista y no tengo ganas de hablar. Pero si estás aburrido, por ahí podés limpiarme y empezar el boceto de nuevo. ¿Querés?
– No sé.
– Dale por favor, empezá todo de nuevo, insisto de lo contenta que estoy.
martes, 5 de abril de 2011
Algunos poemas de los poetas seleccionados en la Segunda Convocatoria
Alejandro Berón Díaz
Amor a mandarinas frescas
Amor a mandarinas frescas
amor a lluvia nueva
amor a peligro en el aire
hay amor a muerto
hay mucho amor a pis
¿no sentís el amor a gas que hay entre nosotros?
amor a tierra mojada
amor a hierba quemada
amor a mar
fuerte amor a menta
poderoso amor a eucaliptos
chicas con amor a jazmines
y chicos con amor a pelotas
amor a transpiración
amor a sangre
a explosivos
a albahaca
amenaza
amor a las 6 de la mañana.
Miren
sale de este agujero el amor
no sabemos lo que es
pero hace 6 meses que
tenemos que vivir con este amor a mierda
y así por más que queramos no se puede
nos duele la cabeza.
El amor que llega del baño
el amor que llega de las fábricas
y ese terrible amor a dinamita que deja que te vayas.
¿Cómo será el amor de la luna?
y ¿cómo será el amor de tu vida?
Pasaron 6 meses y yo
sigo flameando este amor a vos.
(Se me debe estar pudriendo todo en la cabeza
porque cada vez que la abro para escribir algo, sale con mucho pero mucho amor)
Como cada viernes pasada la medianoche
te hablo
te hablo mucho de verdad
demasiado
quiero hacerte el discurso
te hablo hasta del techo
te hablo hasta del cielo
te hablo hasta el infinito
yo te hablo mas
te hablo a vos mas que a nadie en este mundo
quiero hacerte la boca
quiero darte vuelta el discurso
mi hablar
estabamos hablando
con hablando quiero decir
ablandar
el uso de las palabras
soy un hombre de palabra
te hablo de frente
te hablo de frente mas
con todas las letras
entendeme bien
te ha-blo
por la fuerza
no quiero vivir sin vos mi hablarcito
te hablo con toda
te hablo con papas y gaseosa grandes
en serie
te hablo
en fiel
te prometo que siempre te voy hablar
que nadie te va hablar como yo te hablo
mi hablor
te llamo
nunca me dejes nosotros
nos entendemos puentes
los puentes me calientan y te lamo
reviso las faltas
las voy señalando con ensañamiento
no te corregiria nada
mi luz mia
sos el pensamiento que me acompaña
te grito coma
masajes de texto
te hablo de atar coma
nadie va amarte como yo te hablo
te ablando
charlamos
con versamos
hasta decirte
desembuchar
quiero que seas mi prosa
y que tengamos muchos libros
asi tenemos tela para hablar
y sigamos hablandonos en
el ruido y la soledad
somos dos rayos que caen en el mismo lugar
te hablo de puño y letra
yo te hablo bien
te hablo por la espalda
por el culo ese que llevas para convidar
me gusta tocarte los textos
me gustan mucho tus textos
aplastame
dejamelos
me los prestas asi los leo
y los releo
releo releo
que rico olor
con toda mi habla
adivina que
estoy bajo tu temperatura
te suena el corazon
adivina
lo atiendo y
te escucho
(la ausencia total de acentos
son un signo de la epoca que hace
uno entra a un bar
y nadie lleva acento
claramente
uno entra a un bar y nadie
lleva acento salvo natalí)
Amor a mandarinas frescas
Amor a mandarinas frescas
amor a lluvia nueva
amor a peligro en el aire
hay amor a muerto
hay mucho amor a pis
¿no sentís el amor a gas que hay entre nosotros?
amor a tierra mojada
amor a hierba quemada
amor a mar
fuerte amor a menta
poderoso amor a eucaliptos
chicas con amor a jazmines
y chicos con amor a pelotas
amor a transpiración
amor a sangre
a explosivos
a albahaca
amenaza
amor a las 6 de la mañana.
Miren
sale de este agujero el amor
no sabemos lo que es
pero hace 6 meses que
tenemos que vivir con este amor a mierda
y así por más que queramos no se puede
nos duele la cabeza.
El amor que llega del baño
el amor que llega de las fábricas
y ese terrible amor a dinamita que deja que te vayas.
¿Cómo será el amor de la luna?
y ¿cómo será el amor de tu vida?
Pasaron 6 meses y yo
sigo flameando este amor a vos.
(Se me debe estar pudriendo todo en la cabeza
porque cada vez que la abro para escribir algo, sale con mucho pero mucho amor)
Como cada viernes pasada la medianoche
te hablo
te hablo mucho de verdad
demasiado
quiero hacerte el discurso
te hablo hasta del techo
te hablo hasta del cielo
te hablo hasta el infinito
yo te hablo mas
te hablo a vos mas que a nadie en este mundo
quiero hacerte la boca
quiero darte vuelta el discurso
mi hablar
estabamos hablando
con hablando quiero decir
ablandar
el uso de las palabras
soy un hombre de palabra
te hablo de frente
te hablo de frente mas
con todas las letras
entendeme bien
te ha-blo
por la fuerza
no quiero vivir sin vos mi hablarcito
te hablo con toda
te hablo con papas y gaseosa grandes
en serie
te hablo
en fiel
te prometo que siempre te voy hablar
que nadie te va hablar como yo te hablo
mi hablor
te llamo
nunca me dejes nosotros
nos entendemos puentes
los puentes me calientan y te lamo
reviso las faltas
las voy señalando con ensañamiento
no te corregiria nada
mi luz mia
sos el pensamiento que me acompaña
te grito coma
masajes de texto
te hablo de atar coma
nadie va amarte como yo te hablo
te ablando
charlamos
con versamos
hasta decirte
desembuchar
quiero que seas mi prosa
y que tengamos muchos libros
asi tenemos tela para hablar
y sigamos hablandonos en
el ruido y la soledad
somos dos rayos que caen en el mismo lugar
te hablo de puño y letra
yo te hablo bien
te hablo por la espalda
por el culo ese que llevas para convidar
me gusta tocarte los textos
me gustan mucho tus textos
aplastame
dejamelos
me los prestas asi los leo
y los releo
releo releo
que rico olor
con toda mi habla
adivina que
estoy bajo tu temperatura
te suena el corazon
adivina
lo atiendo y
te escucho
(la ausencia total de acentos
son un signo de la epoca que hace
uno entra a un bar
y nadie lleva acento
claramente
uno entra a un bar y nadie
lleva acento salvo natalí)
Claudia del Río
S.L.R.d.e.P.
Buenos días Litoral,
cayó polvo de luna el 3 de agosto en el sur,
en tu nombre él se mira,
sabrán los techos qué haz hecho.
Los álamos plata viven de tintinearte las puntas y aunque la navidad no se prolongue nunca se cierran para sí mismos.
Los chinos apuntan las fiestas,
¡Apúntate las fiestas!
Un pajarito me dijo:
Tiene barranca tu silueta,
lo sabe el barro y el castillo,
hasta la pampa que se disfraza litoral. Es convite de sí misma.
Y la noticia se propagó en los diarios: hombres llegan a la luna a poner parlantitos que propagan canciones de amor. Instalan en árboles parlantes de baja tecnología.
Y aquí escucho:
si te caes al río de la luna,
es agua de lana
que teje mamá.
Si te caes
al río del sol
es agua de nana
que teje papá.
Puedo hacer los poemas más tristes esta noche; barranca de la luna
barrosa naranja, barroso es Paraná, arcilla y plasticola.
Soy la casa y la casera,
la memoria de la casa y la casera.
El estado quiere cementar las casas, ni gripe ni dengue,
cemento a todo.
Que contesta un dibujo a otro,
me preguntó Alexander, el pianista de enfrente.
No hay cámara, ni scanner, ni xerox
es mi mano.
LaTita está obsesionado con cementar,
piensa que todo puede ser parrilla,
y lo que no: spiedo,
hoy el cielo es inmenso.
Es un gran asado, que entra por cada ventana.
Acá no hay cometas, Mami. Hay asados.
Anoche volvió el ángel. Primero dijo
háblale al ceibo, al tango y a Macedonio.
Se fue. Al rato volvió y dijo:
más, háblale también a todo lo que se te ocurra.
Buenos días Morrito.
Divisionista amoroso que llegó a los bordes, llamado Seurat.
Anoche bajó, diciendo
ordena para su bien, ordena Male materia.
Veamos las guirnaldas del Itaimbe que ofrece para sí mismo,
no puedo con ellas, con tanta belleza.
Dónde. En qué porito porito, LaTita, quedó ese dolor.
Mientras tanto diputado no puede con sus salidas,
y disputa cada sesión, la salida al mar, que es como decir cementaremos los ríos del país. Cementaremos los ríos de este país.
Una parva
Es una parva
es una parva lisa
un Zerba es una parva
una parva verde
es violeta y naranja,
si cada día una parva es viñeta.
Malharro vive
una parva es una mancha lisa,
el óleo talla, me dijo en un sueño.
El manchismo es argentino,
me dije en sueños
sabe del agua,
una parva es un nido
es colectivo de paja.
Yo conocí un hombre,
y yo me llamo mujer.
Otra parva
Cómo respira una parva,
Me dijo MAMÁ al borde de la cama
cómo respira el naranjo Grela
tan llenos de flores en ese patio colonial, Francisquito.
Cómo respira Lucas que está tan abrigado y hace calor
y no come desde hace días
contestando monosílabos.
No me gustan los patrones dijo Ana.
La mami talló en el respaldar de la cama
Punto pombo no es punto poncho
es artesanía de otro lodazal.
Ordeno ese desfile de miñas y de puntos,
aunque no llegue el buque.
S.L.R.d.e.P.
Buenos días Litoral,
cayó polvo de luna el 3 de agosto en el sur,
en tu nombre él se mira,
sabrán los techos qué haz hecho.
Los álamos plata viven de tintinearte las puntas y aunque la navidad no se prolongue nunca se cierran para sí mismos.
Los chinos apuntan las fiestas,
¡Apúntate las fiestas!
Un pajarito me dijo:
Tiene barranca tu silueta,
lo sabe el barro y el castillo,
hasta la pampa que se disfraza litoral. Es convite de sí misma.
Y la noticia se propagó en los diarios: hombres llegan a la luna a poner parlantitos que propagan canciones de amor. Instalan en árboles parlantes de baja tecnología.
Y aquí escucho:
si te caes al río de la luna,
es agua de lana
que teje mamá.
Si te caes
al río del sol
es agua de nana
que teje papá.
Puedo hacer los poemas más tristes esta noche; barranca de la luna
barrosa naranja, barroso es Paraná, arcilla y plasticola.
Soy la casa y la casera,
la memoria de la casa y la casera.
El estado quiere cementar las casas, ni gripe ni dengue,
cemento a todo.
Que contesta un dibujo a otro,
me preguntó Alexander, el pianista de enfrente.
No hay cámara, ni scanner, ni xerox
es mi mano.
LaTita está obsesionado con cementar,
piensa que todo puede ser parrilla,
y lo que no: spiedo,
hoy el cielo es inmenso.
Es un gran asado, que entra por cada ventana.
Acá no hay cometas, Mami. Hay asados.
Anoche volvió el ángel. Primero dijo
háblale al ceibo, al tango y a Macedonio.
Se fue. Al rato volvió y dijo:
más, háblale también a todo lo que se te ocurra.
Buenos días Morrito.
Divisionista amoroso que llegó a los bordes, llamado Seurat.
Anoche bajó, diciendo
ordena para su bien, ordena Male materia.
Veamos las guirnaldas del Itaimbe que ofrece para sí mismo,
no puedo con ellas, con tanta belleza.
Dónde. En qué porito porito, LaTita, quedó ese dolor.
Mientras tanto diputado no puede con sus salidas,
y disputa cada sesión, la salida al mar, que es como decir cementaremos los ríos del país. Cementaremos los ríos de este país.
Una parva
Es una parva
es una parva lisa
un Zerba es una parva
una parva verde
es violeta y naranja,
si cada día una parva es viñeta.
Malharro vive
una parva es una mancha lisa,
el óleo talla, me dijo en un sueño.
El manchismo es argentino,
me dije en sueños
sabe del agua,
una parva es un nido
es colectivo de paja.
Yo conocí un hombre,
y yo me llamo mujer.
Otra parva
Cómo respira una parva,
Me dijo MAMÁ al borde de la cama
cómo respira el naranjo Grela
tan llenos de flores en ese patio colonial, Francisquito.
Cómo respira Lucas que está tan abrigado y hace calor
y no come desde hace días
contestando monosílabos.
No me gustan los patrones dijo Ana.
La mami talló en el respaldar de la cama
Punto pombo no es punto poncho
es artesanía de otro lodazal.
Ordeno ese desfile de miñas y de puntos,
aunque no llegue el buque.
Francisco Enriquez Muñoz
Diferente
estoy tan cansado que sólo me gustaría dormir junto
a ella
y sólo despertarme cuando todo haya cambiado
cuando todo sea de verdad diferente
nosotros
el mundo
el aire
el sol
naturalmente
eso es imposible
así que empezamos a besarnos
Para cortarte las venas con galletas de animalitos
alguna vez
declaraste que soñabas con ser escritor
con morir por ello
con crear un gran libro
pero mentiste
quieres una mujer
amigos
ron con coca-cola
tequila con limón
una cerveza fría
cigarrillos
un café capuchino
un litro de leche
una hamburguesa
un perro
un empleo donde te digan
«vas bien»
un poco de cotidianidad
y billetes en el bolsillo
quieres ir al cine
al teatro
a museos
a restaurantes
a cantinas
a putibares
a hoteles de paso
necesitas ir al dentista
a la farmacia
para comprar condones
una cama
para que la gastes
fornicando
hasta el amanecer
a cantinas
a putibares
a hoteles de paso
necesitas ir al dentista
a la farmacia
para comprar condones
una cama
para que la gastes
fornicando
hasta el amanecer
a cantinas
a putibares
a hoteles de paso
necesitas ir al dentista
a la farmacia
para comprar condones
una cama
para que la gastes
fornicando
hasta el amanecer
a cantinas
a putibares
a hoteles de paso
necesitas ir al dentista
a la farmacia
para comprar condones
una cama
para que la gastes
fornicando
hasta el amanecer
Diferente
estoy tan cansado que sólo me gustaría dormir junto
a ella
y sólo despertarme cuando todo haya cambiado
cuando todo sea de verdad diferente
nosotros
el mundo
el aire
el sol
naturalmente
eso es imposible
así que empezamos a besarnos
Para cortarte las venas con galletas de animalitos
alguna vez
declaraste que soñabas con ser escritor
con morir por ello
con crear un gran libro
pero mentiste
quieres una mujer
amigos
ron con coca-cola
tequila con limón
una cerveza fría
cigarrillos
un café capuchino
un litro de leche
una hamburguesa
un perro
un empleo donde te digan
«vas bien»
un poco de cotidianidad
y billetes en el bolsillo
quieres ir al cine
al teatro
a museos
a restaurantes
a cantinas
a putibares
a hoteles de paso
necesitas ir al dentista
a la farmacia
para comprar condones
una cama
para que la gastes
fornicando
hasta el amanecer
a cantinas
a putibares
a hoteles de paso
necesitas ir al dentista
a la farmacia
para comprar condones
una cama
para que la gastes
fornicando
hasta el amanecer
a cantinas
a putibares
a hoteles de paso
necesitas ir al dentista
a la farmacia
para comprar condones
una cama
para que la gastes
fornicando
hasta el amanecer
a cantinas
a putibares
a hoteles de paso
necesitas ir al dentista
a la farmacia
para comprar condones
una cama
para que la gastes
fornicando
hasta el amanecer
María Guerrieri
Corriendo 1
Iba corriendo alrededor de una cuadra casi plana, di
varias vueltas enloquecida por la velocidad.
Paré en una esquina y vi una laguna ancha, como un
río parecido al mar.
En ese momento fue importante distinguir la
reverberación dorada y silenciosa que hizo el agua
cuando se superpusieron en un mismo espacio dos
corrientes de direcciones distintas.
El brillo fue total pero fugaz.
Corriendo 2
Corriendo sin mirar para atrás, fui yendo hacia
Cabildo, pero no resultó acertado mi camino.
La avenida no llegaba a cruzarse conmigo, me
evitaba decidida a no dejarme pasar.
Saltando me subí al techo de una casa vecina y un
helicóptero explotó en mi cabeza.
La vincha está rota
Ayer me compré una vincha preciosa de plástico
verde olivar en la tienda más amplia de la ciudad.
Tiene bolitas engarzadas, como si fuesen perlitas
aplastadas y en el centro un corazón.
Me la puse y salí a buscar piedras.
Andaba buscando unas cúbicas y sabía que podía
demorarme bastante en esa tarea. Como era
temprano primero descansé en el pasto, y escuché en
lo alto el zumbar de las abejas. Los mosquitos
durante ese tiempo fueron felices con mis piernas.
Yo empecé a enojarme con la naturaleza y con el sol.
Nunca quise que esto me suceda, pero tengo que
admitir que soy muy quejosa, y si no estoy en trance
toda nimiedad me supera.
Los eucaliptus deshacían sus flores en pelitos de
hilos amarillentos que me cubrieron toda la cara, y ahí
me sentí flotar...me volví tan liviana que me elevé
suavemente, acostada en una cama de aire cálido.
La vincha por ser de un material sintético, inorgánico,
se me cayó en el camino y se partió.
Corriendo 1
Iba corriendo alrededor de una cuadra casi plana, di
varias vueltas enloquecida por la velocidad.
Paré en una esquina y vi una laguna ancha, como un
río parecido al mar.
En ese momento fue importante distinguir la
reverberación dorada y silenciosa que hizo el agua
cuando se superpusieron en un mismo espacio dos
corrientes de direcciones distintas.
El brillo fue total pero fugaz.
Corriendo 2
Corriendo sin mirar para atrás, fui yendo hacia
Cabildo, pero no resultó acertado mi camino.
La avenida no llegaba a cruzarse conmigo, me
evitaba decidida a no dejarme pasar.
Saltando me subí al techo de una casa vecina y un
helicóptero explotó en mi cabeza.
La vincha está rota
Ayer me compré una vincha preciosa de plástico
verde olivar en la tienda más amplia de la ciudad.
Tiene bolitas engarzadas, como si fuesen perlitas
aplastadas y en el centro un corazón.
Me la puse y salí a buscar piedras.
Andaba buscando unas cúbicas y sabía que podía
demorarme bastante en esa tarea. Como era
temprano primero descansé en el pasto, y escuché en
lo alto el zumbar de las abejas. Los mosquitos
durante ese tiempo fueron felices con mis piernas.
Yo empecé a enojarme con la naturaleza y con el sol.
Nunca quise que esto me suceda, pero tengo que
admitir que soy muy quejosa, y si no estoy en trance
toda nimiedad me supera.
Los eucaliptus deshacían sus flores en pelitos de
hilos amarillentos que me cubrieron toda la cara, y ahí
me sentí flotar...me volví tan liviana que me elevé
suavemente, acostada en una cama de aire cálido.
La vincha por ser de un material sintético, inorgánico,
se me cayó en el camino y se partió.
Pablo Avelino Galerna
Lunes
Qué alegría finita ocupar un escritorio
y mirar papeles que caen en la sorpresa:
Mariposas tan blancas en los encorvados hombros.
Qué dicha tan pequeña firmar oficios,
ordenar lápices según el desgaste cotidiano
y reservar el ventanal para la hora del tabaco.
Qué gusto tan leve ser hombre y mujer
con taza de café a las nueve menos cinco
y el espíritu prendido con un clip entre los labios.
Consuela saber que aquí el amor hace guarida:
se arrellana en los sillones, atento, mientras
los teclados cantan un metafísico murmullo
así como el ruido de las camas en oscuros cuartos
donde dos cuerpos se entregan, impacientes.
Viernes
Ahora que llega el cóncavo navío
y anuncia triunfante su carga con silbatos
pienso en la dureza del trabajo
y en los hábitos de cuerpo y nervadura:
Son las cinco y diez en este muelle
y una ola de oficinistas sordos
se aprestan a descarga el barco.
Ahí entre todos ellos va un joven
que detesta la faena
y dice del castigo humano
lo mismo que hubiera dicho el buen Kavafis.
El joven tiene que perrearle,
terminar la semana,
llevar dinero a una casa
donde mamá deshace los brocados,
al sitial donde papá dejó su hueco.
Y no odia el trabajo por pesado
sino por la fatiga que lo daña.
Por dejarlo anclado sin viajes
mientras otros se van llevándose sus ítacas
y él se queda aquí en el hábito cansado
y la mirada alzada de paciencia.
Lunes
Qué alegría finita ocupar un escritorio
y mirar papeles que caen en la sorpresa:
Mariposas tan blancas en los encorvados hombros.
Qué dicha tan pequeña firmar oficios,
ordenar lápices según el desgaste cotidiano
y reservar el ventanal para la hora del tabaco.
Qué gusto tan leve ser hombre y mujer
con taza de café a las nueve menos cinco
y el espíritu prendido con un clip entre los labios.
Consuela saber que aquí el amor hace guarida:
se arrellana en los sillones, atento, mientras
los teclados cantan un metafísico murmullo
así como el ruido de las camas en oscuros cuartos
donde dos cuerpos se entregan, impacientes.
Viernes
Ahora que llega el cóncavo navío
y anuncia triunfante su carga con silbatos
pienso en la dureza del trabajo
y en los hábitos de cuerpo y nervadura:
Son las cinco y diez en este muelle
y una ola de oficinistas sordos
se aprestan a descarga el barco.
Ahí entre todos ellos va un joven
que detesta la faena
y dice del castigo humano
lo mismo que hubiera dicho el buen Kavafis.
El joven tiene que perrearle,
terminar la semana,
llevar dinero a una casa
donde mamá deshace los brocados,
al sitial donde papá dejó su hueco.
Y no odia el trabajo por pesado
sino por la fatiga que lo daña.
Por dejarlo anclado sin viajes
mientras otros se van llevándose sus ítacas
y él se queda aquí en el hábito cansado
y la mirada alzada de paciencia.
Santiago Carmona
Último poema del Capitán Garfio,
Cuando Peter Pan finalmente creció
Y no le dio más bola
Un día los huerfanitos no vinieron más,
no sonó más el timbre en casa, y dejaron
todos sus juguetes tirados en su cueva.
La pelota de fútbol se fue desinflando de a poco,
y el oso de Wendy se llenó de polvo y olor a tufo.
En la isla no queda nadie con quien jugar.
Las hadas no aparecieron más, ya que no había
nadie para aplaudir, ni que creyera en ellas.
El barco se encalló y le entró agua por todas partes,
armas y cañones se oxidaron por la falta de uso
y hasta los piratas se fueron a vender
su fuerza de trabajo al mejor postor.
Smee se jubiló, y ni las sirenas ni ninguno
de los pequeños mocosos apareció más.
Aquel engreído niño volador creció,
se casó y consiguió trabajo en la multinacional.
Si al menos estuviera mi madre todavía para
que me sirva la chocolatada, a las 4 de la tarde,
con galletitas, mi soledad sería más sostenible.
El tío Camporita y los dibujos animados
Leyendo libros de historia uno aprende mucho.
Por ejemplo; ¿por qué no habrán dejado que
gobierne Héctor Cámpora?, me pregunté un día.
La respuesta fue inmediata. La noche siguiente
tuve un sueño muy extraño
en el que iba colgado de Snarf,
aquel gato de Leono, en los Thundercats.
Y entonces se convirtió en Cámpora
y me ofreció un mate.
Fue ahí que comprendí, ya despierto,
que el tío Camporita fue el Snarf de Perón.
Un gato que quedó con cuerpo de gato
y no logró la apariencia humana
de los demás felinos galácticos.
Es esta infame situación en la que también
podemos ver que se encontraba Pluto,
el perro de Mickey, en relación a Tribilín,
el cual a diferencia de éste,
no podía hablar y se movía en cuatro patas.
Último poema del Capitán Garfio,
Cuando Peter Pan finalmente creció
Y no le dio más bola
Un día los huerfanitos no vinieron más,
no sonó más el timbre en casa, y dejaron
todos sus juguetes tirados en su cueva.
La pelota de fútbol se fue desinflando de a poco,
y el oso de Wendy se llenó de polvo y olor a tufo.
En la isla no queda nadie con quien jugar.
Las hadas no aparecieron más, ya que no había
nadie para aplaudir, ni que creyera en ellas.
El barco se encalló y le entró agua por todas partes,
armas y cañones se oxidaron por la falta de uso
y hasta los piratas se fueron a vender
su fuerza de trabajo al mejor postor.
Smee se jubiló, y ni las sirenas ni ninguno
de los pequeños mocosos apareció más.
Aquel engreído niño volador creció,
se casó y consiguió trabajo en la multinacional.
Si al menos estuviera mi madre todavía para
que me sirva la chocolatada, a las 4 de la tarde,
con galletitas, mi soledad sería más sostenible.
El tío Camporita y los dibujos animados
Leyendo libros de historia uno aprende mucho.
Por ejemplo; ¿por qué no habrán dejado que
gobierne Héctor Cámpora?, me pregunté un día.
La respuesta fue inmediata. La noche siguiente
tuve un sueño muy extraño
en el que iba colgado de Snarf,
aquel gato de Leono, en los Thundercats.
Y entonces se convirtió en Cámpora
y me ofreció un mate.
Fue ahí que comprendí, ya despierto,
que el tío Camporita fue el Snarf de Perón.
Un gato que quedó con cuerpo de gato
y no logró la apariencia humana
de los demás felinos galácticos.
Es esta infame situación en la que también
podemos ver que se encontraba Pluto,
el perro de Mickey, en relación a Tribilín,
el cual a diferencia de éste,
no podía hablar y se movía en cuatro patas.
viernes, 26 de noviembre de 2010
Poetas seleccionados en la segunda convocatoria
Alejandro Berón Díaz De increíbles maderas te quiero encender
Claudia del Río Sementar
Francisco Enríquez Muñoz Los fucking days
María Guerrieri Los bucles del cerebro
Pablo Galerna Lumbre de los días
Santiago Carmona Poemas, cefaleas y otras monsergas
¡Presentación
a comienzos del próximo año!
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